没有材料的自传（第111/137页）

面对这平静而美丽的永恒的薄暮，我纷繁的思绪油然而生。我凝望着高远的碧空，看见模糊如云影的粉红色的形状，就像展翼飞翔的、遥不可及的生活拍落一片无法触及的、柔软的羽毛。我低头望着河水，波光粼粼的，反射出一片蓝色，那颜色似乎比蓝天更蓝。我再次举目望天，在看不见的空气中，那互相纠缠的五颜六色渐渐松散开来，此时被苍白的云影渲染，仿佛在更高远、更纯净的万物层次上，有属于其自身的实质上的沉闷，一种无法实现自我的感觉，一种无法衡量的肉体上的痛苦和孤寂。

但是，在那高远的天空，除了它的高远，还有什么？除了本就不属于它的色彩，天空中还有什么？除了从夕阳反射来的一点点柔和的光线，在那些支离破碎的东西里还有什么？它们甚至不是云彩（那些云彩是否存在都值得我怀疑）。除了我自己，那里还有什么？啊，在那里，仅仅是在那里，还存在沉闷。这里所有的一切——天空、大地和世界——除了我，一切都不存在！

382.沉闷是我的伙伴

我已达到这样一种境界，沉闷变成一个人，一个被赋予肉身的虚构人物，一个属于我的伙伴。

383.生活舞台的演员

外面的世界就像是舞台上的演员：你可以看到他，但看到的不是真是的他，而是另外一人。

384.挫败感

……一切是一场无药可救的顽疾。

感觉的慵懒，永远不知道如何处事的挫败感，行动无力……

385.雾还是烟

雾还是烟？它是从地上升起，还是从天而降？这无法说得清：这更像是空气问题，而不是散发或下沉而来。有时候，它似乎不是一种自然界的现实，而是我们的眼睛出了问题。

无论它是什么，整个景观呈现出朦朦胧胧的不安宁的气氛，遗忘和衰败则构造成了整个的不安宁。就好像渎职的太阳，它的沉寂呈现出不完美的躯体，又像是某种普通的直觉，某些事情就要发生，可见的世界不得不用它掩饰自己。

很难说得清，天空中满满的是云还是雾。它只是一种蛰伏的薄雾，处处染上颜色，显出稍稍发黄的灰白，但也有例外，有的地方变成虚幻的粉红，或定格在湛蓝色，但这种蓝是天空本来的颜色，而不是覆盖于其之上的另外一种蓝。

一切没有定数，即使是不确定也不是绝对的。这便是为什么把雾称作烟是自然而然的事情，因为它看起来不像雾，或者说问及是雾还是烟，很难给出定论。因为即使空气的温度都能影响我们的判断，是我们产生疑问。它谈不上热或冷，或不热不冷，不过，组成它的成分似乎和热量毫无关系。事实上，雾看起来很凉爽，却似乎给人温热的触觉，仿佛视觉和触觉是同一种感觉能力的两种不同的感觉方式。

在树木轮廓或楼角四周，我们甚至找不到真正的雾勾勒的模糊轮廓和边缘，也没有真正的烟若隐若现。就好像万物在白昼之下向四面八方投射出朦朦胧胧的影子，没有任何光源来解释这些影子的出处，也没有任何特定的场地用于投射这些影子，以证明它是可以被看得见的。

事实上，它本身也是模糊的：它不过像是某种快要现形的东西，和先前一样彻底，就好像它在犹豫是否要现形一样。

是什么样的感觉占了上风？彻底没有了感觉，心裂变成碎片，所有感觉变得杂乱不堪，意识在恍惚中存在，某种类似于听觉的能力在提升——但在心里，人们竭力去理解总在若隐若现的天启，看似明白，却枉然一场，就像去理解真理，而真理的另一面却永远不会现形。

我的思绪又回到了我的睡意上，但现在这睡意早已消失，因为仅仅是打呵欠似乎就费了不少功夫。哪怕不再观看下去，我的双眼也感到疼痛。整个灵魂已然游离，毫无生机，唯有外部的、遥远的声音还在为不存在的世界留存。

啊，另一个世界，另一些事物，用另一个灵魂去感受这一切，用另一个思想去认识这个灵魂！任何事物，甚至沉闷——只要不是模糊不定的灵魂和事物，只要不是这略带蓝色的、一切事物被人遗弃的无穷无尽，就已足够！

386.漫步在森林里

我们沿着森林里峰回路转的小径向前走着，时而一起，时而分开。他们的步伐与我们不同，我们踏着一致的步伐走在沙沙作响的柔软落叶上，黄绿相间的树叶散落在凹凸不平的地面上。但是，我们也会各行其道，因为我们想法不同，除了我们以同样响亮的步伐踏在同样的地面这个事实，再无相同之处。